Carta para Minha filha, minha própria carne, a batida que mantém o meu
Há nove meses que eu não vivo; eu habito num purgatório de dias cinzentos, apenas subsisto num estado de suspensão agonizante, arrastando-me através de uma sentença de asfixia que parece não ter fim. Nove meses. Para o mundo lá fora, é apenas…